Long Hard Road Out Of Hell

Me voy, ya no estaré mucho más aquí.
Pero me espera un lugar mucho mejor, sin tanta compañía femenina que a veces tanto detesto.

PD: Que no, que no me muero ni nada de eso, sólo intentaré disfrutar mucho más.

Bestrafe Mich

- Piggy, ¿sales a jugar un rato?
- No, no puedo. Estoy castigada por haber sido mala...
- Jo, qué estrictos tus padres.
- Si no me han castigado mis padres, no... Lo hizo un amigo.

PD: Pues nada, perdido gran parte del interés, de la emoción, de la correspondencia... La desidia me obliga a abandonar este puto medio de comunicación o lo que cojones sea, en parte gracias a ciertos entes acorpóreos. Al menos, durante una temporadita que me vendrá bien, sí.

Prácticas

Masturbación y soledad, siempre de la mano.
Una soledad física, más que del alma.
Deseando que las manos, los fluidos mismos no sean los propios tan sólo por comodidad.
Para no tener que retorcerse uno sobre sí mismo intentando llegar al punto infinito buscando el orgasmo.
Por la imposibilidad de montarnos a nosotros mismos hasta dejarnos insensibles las caderas.
Por la rapidez de los actos, no recreados durante el tiempo necesario para saciarnos.
Por la desidia; por los pliegues y recovecos tan conocidos y acostumbrados al tacto propio.
Soledad escogida en ocasiones. Obligada en otras.

PD: Tras una breve charla y una ducha rápida con (en la distancia, claro está, no vayamos a equivocarnos) F.

Hamelin

La tormenta arrancó sin previo aviso, erizándole el vello de la nuca. Asqueado por la normalidad de la tarde, le sorprendió el espectáculo eléctrico, embriagador desde la oscuridad de su zulo. Embobado, con sus ojos rojos fijos en el ennegrecido cielo tras el agujero que hacía las funciones de ventana, a la espera de que amainase. Quería salir y empaparse del olor a humedad y podredumbre, sentir el frío cortante del aire acuchillándole la cara. Permaneció agazapado, sintiendo el golpeteo de la lluvia en el techo de uralita.
La noche se hizo eterna. Clap, clap, clap...
Cansado, salió a la calle sin importarle ya los relámpagos o la lluvia misma. Tras él, las demás ratas le siguieron.

Vino

Tengo la boca manchada de rojo. Los labios de un color magenta indefinible, saben ácidos. La lengua, suave, roza lascivamente el paladar. Deseando más humedad, más calor. Busca recrearse en lugares cálidos y salados. Se abre paso a través de mis labios, entreabiéndolos, palpando el aire con la punta, como si otease algo de su agrado.
Toma contacto con mis dedos. Los lame. Los saborea. Los moja. Le gusta chuparme el anular más que a ningún otro, se recrea en él como si de un falo se tratase.
Y a modo de tal vive, rozando mis superficies más sensibles, acariciando la humedad latente.
Esta noche nadie pierde, nadie gana. Sólo queda el orgasmo que se irá, que no se repetirá.

Una pequeña opresión en el cuello del útero. Voy caminando, y noto cómo se contrae. Cómo echa de menos.
Quizá sea la única sensación que realmente nos haga sentir vivos, el notar parte de nosotros mismos que nos es prácticamente imposible palparnos. Aunque todo dolor intenso, ya sea en lo más recóndito del aparato reproductivo o en lo más profundo del alma, nos hace sentir más vivos que cualquier otra sensación.

Las situaciones arrastran.
No quiero decir que se deje llevar una por ellas. Es inevitable que un hecho determinado te lleve a otro. Por ejemplo, despertar en una cama ajena un domingo por la mañana y que un perro de 60 kilos, negro como la noche, te esté lamiendo los pies. O que alguien, que no sabe lo que es el sexo esporádico, te esté acosando durante meses, diciendo que eres el amor de su vida y blablabla, mientras yo vomito sin hacer demasiado ruido.
Entonces, estoy aquí ahora, pensando en todo lo que me ha traído. No diré que casi todo vino tal cual, demasiadas veces sabía lo que hacía. Y no se está tan mal...

Todo el día descalza. Notando el frío suelo bajo mis pies, no la tierra húmeda. Sintiéndome desnuda sin zapatos, incluso tapada hasta la médula por el frío que hace. Así, decido quitarme la ropa, dejando que mi vello se erice, notando el enfriamiento de mi piel. Me calzo unos zapatos rojos, tacón de vértigo, y me miro al espejo. Decididamente, la imagen me repugna.

El mundo, un domingo o un sábado cualquiera, se inclina para hacerme caer.

Dirt

I have never felt such frustration
Or lack or self control
I want you to kill me
And dig me under, I wanna live no more

One who doesn't care is one who souldn't be
I've tried to hide myself from what is wrong for me
For me

I want to taste dirty, stinging pistol
In my mouth, on my tongue
I want you to scrape me from the walls
And go crazy like you've made me

One who doesn't care is one who shouldn't be
I've tried to hide myself from what is wrong for me
For me

You, you are so special
You have the talent to make me feel like dirt
And you, you use your talent to dig me under
And cover me with dirt

One who doesn't care is one who shouldn't be
I've tried to hide myself from what is wrong for me.

Alice in Chains-Dirt

Sienta bien escuchar esto cuando nada está bien. Cuando hasta el mínimo roce molesta. Cuando no entienden por qué. Cuando no quieres estar. Cuando sabes que él no está.

I can smell it...